Salve Tibianos e Tibianas, mamãe CipSoft soltou mais uma prévia do que vem por aí no Winter Update de 2025, vamos à ela:
Em algum lugar onde os sonhos raramente são duradouros...
"Você escutou sobre o que aquele bêbado no canto estava uivando?"
"Sim, ele não parava de falar sobre lizards, rats e undead dragons. O homem é um lunático."
Normalmente, eu concordaria. Mas ontem, em Coastwood, eu escutei duas figuras sombrias sussurrando sobre um homem-lagarto escondido em Ab'Denriel. Quando perguntei Llathriel, ela disse que sou muito novo para tais coisas - acrescentou também que algumas almas cansadas que há muito desistiram da vida foram até lá para adentrar Hellgate por vontade própria, para nunca então retornar. Rumores de que um poder ancestral está por trás disso. Acho que ela quis me assustar, mas mesmo assim ela soou ameaçadoramente séria.
"Então você realmente acha que tem algo aí? Pois bem, é hora de mostrar ao Papai que esses meninos mimados podem ser heróis no final das contas. Estou dentro - vamos derrotar alguns vilões e salvar algumas donzelas nesse processo."
E com isso, eles compraram a ideia. Dois postulantes a aventureiros embebedados pela ideia de sucesso e glória, armados com mais confiança do que bom senso. Eles saíram antes do amanhecer, com suas botas ainda brilhando e suas espadas tão cegas que mal conseguiriam cortar pães.
Em algum lugar na mesma floresta, um outro homem caçava algo bem real.
Ele lembrou do conto do navegante. O lugar, o cheiro, a promessa de algo envelhecido e frio logo embaixo das árvores.
Eles o chamavam de Scarface. O nome possuía décadas. O buraco em seu peito, entretanto não. Uma estaca de um estranho o havia encontrado dias atrás; a ferida ainda pulsava como se fosse um segundo coração.
Seus olhos carregavam um brilho opaco de alguém que viu muito e se importou com pouco. Com certeza, ele não estava em busca de glória. Heróis buscam virar lendas; caçadores buscam o sangue.
Ab'Dendriel o enojava. Muito puro, muito polido, muito certo de sua própria bondade. Os elfos mantiveram suas mãos limpas; eles ganhavam a vida de forma que não sujavam suas mãos - com terra, ossos e magia corrompida.
Naquela noite, destino ou algo igualmente tolo, costuraram diferentes histórias juntas.
Os dois meninos se esgueiraram pela vegetação rasteira, sussurrando sobre o destino e a honra, mas alto o suficiente para que até mesmo as árvores revirassem os olhos.
Então um homem saiu do escuro. Scarface. Sem nenhum aviso, sem nenhuma misericórdia em seu olhar, apenas a certeza de alguém que já havia enterrado muitos corpos para até mesmo se preocupar em contar.
Eles congelaram. Ele os estudou por um breve momento, como um caçador avaliando sua presa doente.
"Pois bem", disse ele, como uma voz ressecada, "o necromante manda agora crianças? Seus asseclas assassinos costumavam ser mais corajosos."
Isso foi tudo que precisou.
O primeiro menino logo largou sua arma; o segundo ainda tentou falar, mas de sua boca saiu apenas um gemido. Então os dois fugiram, tropeçando em raízes e galhos, em sua própria coragem, o pânico aflorando em cada respiração. Um deles começou então a chorar copiosamente. Talvez os dois.
Scarface não se moveu. Ele apenas os observou desaparecendo na escuridão, escutando o barulho desaparecendo no nada, então balançou a cabeça em negativa.
"Patético," ele murmurou.
Ele se agachou perto do solo perturbado. Algo pegou o luar. Uma balança, lisa e recentemente derramada.
"A pele verde está próxima", murmurou ele, "Muito perto".
A floresta não respondeu. Ainda ria dos heróis anônimos de Ab'Dendriel.
A seguir: Ainda mais sobre músculos e ossos.
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